“El señor de las moscas” de Netflix y la espiral descendente del pecado

Estaba en secundaria cuando leí El señor de las moscas, de William Golding. Tres décadas después, sigo recordando aquella inquietante experiencia y algunas imágenes y frases concretas del libro (¡Mata a la fiera! ¡Córtale el cuello! ¡Derrama su sangre!). Ver la nueva adaptación en forma de miniserie de Netflix me lo ha traído todo de vuelta a la memoria, pero de una forma aún más visceral.

La serie de cuatro episodios, desarrollada por Jack Thorne como continuación de su aclamada Adolescencia, es desgarradora e inquietante.

Tanto en Adolescencia como en esta adaptación de la novela de Golding de 1954, Thorne explora los temas de la inocencia infantil perdida y los peligros de que los niños se conviertan en hombres, especialmente sin la participación intencionada de modelos masculinos adultos. Al igual que Adolescencia, El señor de las moscas de Thorne se narra en cuatro partes, con cuatro perspectivas de los personajes sobre una situación trágica y cada vez más grave.

Visualmente impresionante y estilísticamente atrevida, la serie es una adaptación en gran medida fiel a la novela. Sin embargo, los pocos cambios que introduce Thorne son interesantes y, a menudo, elevan el material original.

Rápido descenso de la civilización a la barbarie

La idea central de El señor de las moscas de Golding es sencilla, tanto que el título se ha convertido en una expresión habitual en el lenguaje popular para referirse a cualquier situación en la que la dinámica de grupo degenera en caos, luchas de poder o violencia tiránica.

La historia se centra en unos escolares británicos durante la Segunda Guerra Mundial, cuyo avión de evacuación se estrella en una isla tropical, dejándolos abandonados a su suerte sin ningún adulto. Los primeros intentos por mantener el orden se desmoronan rápidamente, lo que acaba llevando a los chicos a perder su humanidad y a convertirse, en esencia, en salvajes animales. «Engañoso es el corazón más que todas las cosas, y perverso» (Jr 17:9, RV1960). «Perverso» no es algo en lo que nos convertimos o en lo que nos etiquetan otros con prejuicios; es lo que somos por naturaleza.

Thorne y el director de la serie, Marc Munden, captan brillantemente estos temas centrales del libro, aprovechando al máximo las herramientas de la narración visual para mostrar las ideas más que contarlas. Una constante en la serie (especialmente en el primer y cuarto episodio) son las imágenes de inicio y fin y el contraste entre los dobles que muestran el chocante «antes y después» del descenso de los chicos a la barbarie:

• Niños de coro vestidos con túnicas que caminan en una fila perfecta al principio; los mismos niños cubiertos de maquillaje tribal, con máscaras paganas y bailando en éxtasis pagano al final.
• Cantando liturgia coral sagrada («Hosanna in excelsis») al principio; cánticos violentos sobre derramar sangre al final.
• Una serie de retratos en primer plano de los niños, que capturan su inocencia, en el primer episodio; una secuencia similar de retratos en los momentos finales del cuarto episodio, que muestra a los niños sucios, llenos de cicatrices y perturbados.
• La belleza edénica de la isla en el primer episodio; imágenes infernales inquietantemente teñidas de rojo, ardientes y alucinatorias a medida que avanza la serie.

La serie también está plagada de imágenes de la vida salvaje que me recordaron el enfoque de «guerra en el corazón de la naturaleza» de Terrence Malick en La delgada línea roja. Vemos primeros planos de cangrejos y orugas que deberían parecer adorables, pero que resultan siniestros; insectos que luchan a muerte; buitres que esperan para abalanzarse y darse un festín con los cadáveres. La naturaleza es cruel. La tierra está maldita.

El chico cuya trayectoria refleja mejor la caída en la barbarie, Jack (Lox Pratt), se desliza en un momento dado por la selva como un gran felino a la caza. «La Bestia es un cazador», dice Jack en un momento dado sobre la criatura mítica que utiliza para convertir el miedo en un arma y consolidar su poder. «Y solo hay una cosa que hacer con los cazadores: cazarlos a ellos. ¡Matar o morir!».

Las vibraciones darwinianas de la «supervivencia del más apto» me recordaron al género postapocalíptico de películas y series de televisión (quizá por el maquillaje, no dejaba de pensar especialmente en Mad Max). Una vez que se despoja a la civilización de sus comodidades y restricciones, a menudo se retrata a los humanos como animales que harán cualquier cosa para sobrevivir. Matar o morir.

El género zombi lo muestra especialmente bien. Al final de las once temporadas de The Walking Dead, los personajes humanos son, en su mayoría, tan salvajes y aterradores como los zombis. Las recientes películas de 28 años después plantean lo mismo. Si la mera supervivencia es lo único que impulsa a los humanos, se convierten inevitablemente en animales despiadados, no mejores que los monstruos y los demonios.

La humanidad, dotada por Dios de una dignidad superior a la de las bestias, consiste en algo más que la mera supervivencia

Pero la humanidad, dotada por Dios de una dignidad superior a la de las bestias, consiste en algo más que la mera supervivencia. La vida humana implica comunidad, cuidar de los demás, poner orden en el caos, cultivar la naturaleza salvaje del huerto, mostrar y recibir gracia. Piggy (David McKenna) y Ralph (Winston Sawyers) se esfuerzan por mantener a los chicos humanos en este sentido civilizado y cristiano. Convocan reuniones e intentan establecer una polis ordenada. Por desgracia, todo es en vano. Cuando los anteojos de Piggy (las «gafas») se rompen en el episodio final, esto presagia su siniestro destino y simboliza la desesperanza de su cruzada.

Personajes de una tragedia, no argumentos de una discusión

A continuación hay spoilers.

Aunque se trata de una historia de seres humanos civilizados que degeneran en salvajes semejantes a los animales, los personajes de El señor de las moscas son personas con historias reales y emociones reales. Una de las formas en que esta serie de televisión parece mejorar el libro es en cómo se transmite la humanidad de estos personajes a través del formato de la narración visual (primeros planos de los rostros, entonación de las voces, música conmovedora, las imágenes y los sonidos de la emoción expresada). Más que simples recursos argumentales o arquetipos utilizados para transmitir un mensaje (que es, en ocasiones, cómo se perciben en el libro), se trata de niños pequeños cuyo dolor real nos hace sufrir.

Cada episodio se centra en uno de los cuatro personajes principales: Piggy, Jack, Simón y Ralph. A diferencia del libro, aquí se nos revelan las historias que hay detrás de estos niños y que explican las decisiones que toman en la isla.

Algunas de las mayores diferencias tienen que ver con Piggy. En esta versión se le da un nombre («Nicky»), probablemente para dignificarlo y humanizarlo. La escena de su muerte —sorprendentemente abrupta en el libro— aquí está alterada para ser una secuencia lenta, prolongada y agonizantemente triste, en compañía de su único amigo fiel en la isla, Ralph. Es desgarrador.

A diferencia del libro, aquí se nos revelan las historias de fondo de estos chicos que explican las decisiones que toman en la isla

Incluso a Jack —quien aparentemente es el villano de la historia— se le da una historia de fondo (un padre distante, una infancia sin amor) que explica psicológicamente parte de su agresividad y su comportamiento de acosador. Aquí, sin embargo, la serie corre el riesgo de perder de vista una de las ideas teológicas clave de Golding: la realidad de la depravación humana universal. ¿Se vuelven salvajes estos chicos porque esa tendencia está en su naturaleza? ¿O son simplemente almas jóvenes particularmente heridas por la vida en tiempos de guerra y los duros golpes de la vida en el internado? ¿Son malos hasta la médula o simplemente «personas heridas que hieren a otras personas»?

Enfrentarse a la bestia interior

Uno de los méritos de la novela de Golding es que describe con fuerza nuestra naturaleza pecaminosa. No somos simplemente una pizarra en blanco en la que podríamos volvernos buenos o malos. Somos propensos a descarriarnos. Inclinados a buscar el poder. Orgullosos e imprudentes. Malvados por naturaleza. Sin Cristo y sin la transformación de nuestros corazones oscuros por parte del Espíritu Santo, nuestras tendencias bestiales nos llevarán a la destrucción.

Ambientada en un paraíso tropical, El señor de las moscas recrea esencialmente la caída del Edén. El personaje principal es una cabeza de cerdo en un palo que simboliza a Satanás o la idolatría demoníaca (Belcebú es literalmente «el señor de las moscas»), y el motivo de la «bestia» captura la tendencia humana a desviar y exteriorizar el mal como algo «ahí fuera» en lugar de enfrentarnos a él dentro de nosotros mismos.

Simón (tanto en la novela como en la serie) es una especie de figura de Cristo que se resiste a los susurros tentadores de Belcebú, reconoce el pecado como lo que es (un problema interno ante todo) y, sin embargo, es «crucificado» (atravesado con una lanza) por sus compañeros. El tercer episodio cuenta su trágica historia y, en gran medida, le hace justicia, salvo por algunas insinuaciones innecesarias y vergonzosas de que su personaje siente algo romántico por Jack.

Sin Cristo y la transformación de nuestros corazones oscuros por parte del Espíritu Santo, nuestras tendencias bestiales nos llevarán a la destrucción

Gran parte del simbolismo cristiano del libro se refleja en la serie de Thorne. Cuando hay virtud en la historia, la serie la extrae de la moral cristiana. Pero esta versión de El señor de las moscas también se percibe como poscristiana, en el sentido de que se aleja de una confrontación directa con la depravación humana y se inclina más hacia una explicación psicológica de las acciones de los niños. Estos niños están simplemente traumatizados, huérfanos de padre, perdidos. No son malvados.

La escena final, cuando rescatan a los chicos supervivientes, debería ser motivo de alegría, pero en cambio resulta increíblemente triste. La música que suena es el Cántico fúnebre de John Tavener. Pero ¿por qué exactamente deberíamos estar tristes al terminar la serie? ¿Nos entristecen estos chicos en concreto y el trauma que han infligido o sufrido, especialmente los desafortunados que no logran salir de la isla? ¿O se trata de un dolor más general y existencial por la destrucción causada por nuestro pecado en un mundo caído? ¿Nos entristece lo que les sucedió a estos chicos o lo que se hicieron a sí mismos?

Espero que los espectadores sientan ambas cosas. Así es como Golding describe el dolor de Ralph al final de la novela: «Ralph lloró por el fin de la inocencia, la oscuridad del corazón del hombre y la caída en el aire de un amigo verdadero y sabio llamado Piggy». Deberíamos sentir tristeza y empatía por lo que estos personajes tuvieron que soportar. Pero también deberíamos sentir ira, dolor, convicción y horror («¡El horror! ¡El horror!») por el pecado grave y corruptor que hay en nosotros mismos y en todos, el cual convierte cada paraíso en una pesadilla.

Pero también deberíamos sentir esperanza. Porque hay un Redentor que revierte la maldición, un Dios de gracia que puede convertir incluso al pecador más salvaje en un santo.

Publicado originalmente en The Gospel Coalition. Traducido por María del Carmen Atiaga.

Brett McCracken

Fuente de esta noticia: https://www.coalicionporelevangelio.org/articulo/senor-moscas-netflix-pecado/

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